LAS PEQUEÑAS PALABRAS

Son las pequeñas palabras los siervos de la Historia, los humildes peones, las constructoras, las que nos salvan de la inacción.

En el otro extremo están las palabras grandilocuentes, sonoras, prestigiosas: amor, libertad, igualdad, verdad, justicia, dinero, dios, patria..., a fuerza de mal usarlas, de maltratarlas, de utizarlas como moneda de cambio, incluso como arma arrojadiza, han terminado por no significar nada, son meros bufones al servicio del Poder, o de los Poderes varios, porque para desgracia nuestra parece que estos nunca terminan de reproducirse...

Las pequeñas palabras...Amabilidad, Comprensión, Tolerancia, Gratitud, Diálogo, Empatía, las que conforman nuestros recuerdos, nuestra vida, el arrullo monótono de la cortadora de césped una tarde feliz, de infancia, a las seis en punto; el discurso recortado, lejano y tristísimo, de aquellos que se fueron, los más queridos; un beso sutil, que se deja caer sobre las mejillas todavía húmedas; un té caliente, en compañía, después de un paseo sin fin entre la Cellisca, por la Sierra de Guadarrama; el trotecillo alocado de los buenos perros, que juegan; pero también, las pisadas de las hormigas en invierno, las esperas, los desencuentros, la mirada vencida del Cíclope, las estériles meditaciones del almendro sin frutos al caer, las últimas horas de la tarde, el Tiempo, que se dilata cuando tiene que ir deprisa, que se termina, cuando aún todo está por comenzar..., el silencio de las paredes y de los libros, la soledad de los muertos.

Son Las pequeñas palabras, las que susurran al Alba, las que nunca te abandonan, las que nos salvan del Sinsentido.

--- TRADUCTION ---

Ce sont les petits mots les servants de l'Histoire, les humbles manoeuvres, les constructeurs, ceux qui nous sauvent de l'inaction.

En autre, ce sont les mots grandiloquents, sonores, prestigieux: l'amour, la liberté, l'égalité, la vérité, la justice, l'argent, le dieu, la patrie..., à force de les maltraiter, de les user comme des monnaies courants, même comme des armes, des projectiles, ils ont fini par ne rien du tout signifier, ils ne sont que des bouffons au service du Pouvoir, ou des Pouvoirs quoi qu'ils soient, parce qu'ils ne cessent jamais de se multiplier.

Les petits mots...l'Amabilité, la Compréhension, la Tolérance, la Gratitude, le Dialogue, l'Empathie, ceux qui composent nos souvenirs, notre vie, le roucoulement monotone de la tondeuse à gazon, un joyeux après-midi à l'enfance à six heures; le discours découpé, tellement éloigné et triste de ceux qui s'en allèrent, les plus aimés; une bise légère qui se laisse tomber sur les joues encore humides; un thé chaud en compagnie, après une promenade sans fin au milieu de la tempête de neige sur la montagne, à Guadarrama; le petit trot des chiens quant ils jouent à la folie; mais aussi les pas des fourmis en hiver, les attentes, les désaccords, le regard battu du Cyclope, les pensées sans fruits de l'amandier quand ils tombent, le soir, les derniers heures, vides, stériles, le temps, qui se dilate toujours quand il devrait ralentir et qui traîne quand tout est encore par commencer.

Ce sont les petits mots, ceux qui murmurent à l'Aube, ceux qui ne t'abandonnent jamais, ceux qui nous sauvent du Non-sens.