¿Os ha sucedido alguna vez que algo o alguien a quien acabáis de conocer parece como si hubiese sido transportado desde las cenizas del tiempo hasta el presente? ¿Cómo si ya lo hubieseis vivido en otro momento o en otra realidad? Lo que los franceses, siempre tan finos, llaman un ‘déjà vu’. Pues a Umberto A., de un tiempo a esta parte, le sucedía todos los días. Esto era algo que le incomodaba, pues alteraba sustancialmente la perfecta y aburrida rutina de su vida.
Umberto A. llevaba una vida gris. Había sido un hombre gris durante la mayor parte de su vida, en todos los sentidos del término, pues tenía los cabellos de color gris, la barba gris, llevaba siempre trajes de color gris y su mirada era gris opaca como un espejo desgastado por el tiempo. Su rutina era siempre la misma: se levantaba por las mañanas, desayunaba un sobrio tazón de cereales integrales con leche desnatada, leía el periódico un rato, salía a pasear por la ciudad, después regresaba a su casa, comía, se echaba la siesta, se ponía a ver la tele y se acostaba como un reloj suizo a las ocho de la tarde en punto. Al día siguiente se levantaba a las seis de la mañana y vuelta a empezar. Era una vida cómoda que no le reportaba ninguna sorpresa, como así él mismo había decidido que fuese.
Pero, para ser honestos, no siempre había sido así, pues había pasado por todos los colores del alma, desde el rojo fosforito, pasando por el verde, el azul, el amarillo otoñal, el gris y, actualmente, de nuevo el rojo fosforito. Solo le había faltado un suspiro para llegar al negro y disolverse con la noche de los tiempos.
El caso es que algo estaba cambiando la aburrida y programada vida de Umberto A. Toda la semana había estado marcada por el azar; Umberto A. no podía salir de su asombro. Los primeros días se rebeló y luchó con todas sus fuerzas. Pero a partir del miércoles, de alguna manera, se rindió al absurdo. Hasta que el absurdo pasó a desintegrar la simétrica y geométrica malla que conformaba de su vida. El viernes, como si un cortocircuito hubiese hecho saltar todos los plomos de su mente, Umberto A. tuvo una revelación: descubrió una teoría fascinante. Se dio cuenta de que si la registraba se convertiría en uno de los hombres más ricos del mundo. Pero esto, en la actualidad, era lo que menos le importaba. Umberto A. había sufrido una transformación categórica. Pero las categorías de su transformación eran de todo menos imperativas, más bien parecían sustentarse sobre el aire.
Sin ir más lejos: el lunes pasado, cuando se disponía a calentar una lata de conservas de guisantes, se rebanó la mitad del dedo con la tapa y tuvo que ir a urgencias para que le diesen puntos de sutura. Esto le fastidió su cuadriculada vida y sintió un vértigo tal que lo enajenó, por unas décimas de segundo, del sentido de la realidad. Tan solo fue eso, unas décimas de segundo. Cualquiera en su situación le hubiera restado importancia al suceso. Pero Umberto A. no se lo podía sacar de la cabeza. Era un enigma que él tenía que resolver; porque como matemático jubilado, cuya principal ocupación es rascarse las pelusas del ombligo, Umberto A se aburría poderosamente.
El caso es que, por más familiar que le pareciese el accidente, no conseguía recordar haberse cortado el dedo con una lata de guisantes, o incluso con cualquiera otra lata, a lo largo de su vida. ¡Pero el reguero de sangre que siguió después se le apareció tan claro y distinto en su mente como su reflejo en el cristal del baño cuando, por las mañanas, hacía gárgaras.
—¡Paparruchas! —exclamó. Y, cuando regresó de urgencias con el dedo cosido, se metió en la cama para “no pensar más tonterías”.
El martes, cuando se despertó, se sintió indispuesto y tenía fiebre. Hasta el punto de que estuvo a punto de acudir de nuevo al médico. Pero, como ya os he dicho, Umberto A odiaba salirse de la rutina: solo lo hacía en aquellas ocasiones en que la situación lo requería como estrictamente necesario. Así que se quedó en la cama durante todo el día, sin lavarse, sin comer y sin hacer nada. Pero el malestar no se le pasaba y además se sentía muy inquieto sin causa aparente. Para un matemático no hay nada peor que no poder explicar las causas de las cosas.
Umberto A estaba completamente solo en este mundo. Su mujer murió en un trágico accidente de coche mientras ambos, pues tenían la misma edad, realizaban un viaje para celebrar el décimo aniversario de su boda. Por eso Umberto A. no tenía a nadie que le pudiese hacer la comida ni cuidarle en los días en que estaba enfermo.
Sin saber por qué, se puso a pensar en los números primos. Tras morir su esposa se refugió en su profesión y se propuso dilucidar de una vez por todas esa ecuación mágica que durante siglos la humanidad se había empeñado en atrapar, pero que siempre se escapaba por la puerta de atrás: la ecuación generativa de los números primos. Pensaba que, si se refugiaba en el estatismo frío y previsible de las matemáticas, volvería a encontrar la paz que la trágica muerte de su esposa le había arrebatado. Y en cierto modo así fue, porque la muerte en vida otorga una especie de paz, una paz que no late, que habita el olvido y la indiferencia.
El caso es que, a sus setenta años, todavía no había conseguido ni de cerca desenredar la malla del enigma. Ni él ni ningún otro preclaro intelectual del mundo. En 1963, Stanisław Ulam, un científico de origen austrohúngaro, como no podía ser de otro modo con ese nombre, mientras participaba en una aburrida conferencia de sabiondos se dedicó a garabatear en una servilleta de papel. Cuentan la malas lenguas que en realidad Stanisław Ulam era un pintor frustrado y que cuando intentó retratar a su maestra de dibujo —quien se tenía erróneamente por toda una beldad— la redujo a un conjunto esquemático de líneas y figuras geométricas, de tal manera que su trasero era una enorme espiral sin fin y su nariz un paraboloide asimétrico, que más que una nariz parecía una berenjena. Fue tal el mosqueo que se cogió la maestra que expulsó a Umberto de su clase y lo suspendió con un Cero Cum Laude. Aquello fue una lástima, porque en realidad Stanisław Ulam tenía un notable talento para las artes. El caso es que este pobre hombre estaba aburriéndose como un mono sin plátanos y se dedicó a garabatear en una servilleta de papel. Pero, al igual que le sucedió a Saint Exupery con las boas constrictor, Stanisław Ulam solo sabía dibujar espirales y berenjenas. Y fue así cómo Stanisław Ulam descubrió que si situamos matemáticamente los números primos dentro de una espiral plana, entonces la mayoría de ellos se posicionan sobre líneas rectas que atraviesan dicha espiral. Pero claro, la mayoría de ellos… no es lo mismo que… todos ellos. Y esto es lo que torturaba a una mente tan analítica y obsesiva como la de Umberto A.
Allí estaba Umberto A., aburrido y convaleciente, pensando en números primos. Los mejores descubrimientos surgen así. Como cuando Newton descubrió la fuerza de la gravedad después de que su gato, que estaba aburrido mientras Newton escribía fórmulas en un cuaderno, le tiró por los suelos el desayuno: el vaso de leche… y la famosa manzana.
Entonces algo parecido a una intuición comenzó a perfilarse sobre la nebulosa de la fiebre de Umberto A. Algo había que hacer para que, cada vez que apareciese un número primo, la espiral de Ulam se autocorrigiese de manera que el número primo siguiente se alinease perfectamente con el anterior.
—¡Qué barbaridad! —pensó— Esto supondría aplicar un pequeño margen de error sobre la sacrosanta figura de una espiral, la reina de las reinas en la geometría. —¡Hay que ver a qué disparates conduce la fiebre!
El miércoles, Umberto A. se levantó completamente despejado. Entonces sucedió algo de todo punto inconcebible: Umberto A. decidió acercarse al Jardín del Buen Retiro para observar los pájaros y los árboles centenarios; porque, aunque todavía no os lo había dicho, Umberto A. era madrileño de pura cepa. Aquel extraño cambio en las costumbres decimonónicas de Umberto era una clara señal de que algo acababa de alterar la estructura del espacio-tiempo. Era, para que os hagáis una idea, tan inusual como que mañana mismo os tocase la lotería y decidiéseis repartirla entre todos los pobres de vuestro barrio; lo cual, dicho sea de paso, no estaría nada mal.
Sentado en un banco del Retiro observó cómo dos tórtolas se hacían arrumacos en la cima de un frondoso ciprés. Y de nuevo sintió el mismo vértigo que había sentido el lunes, solo que esta vez duró tres largos minutos. Cuando recuperó la conciencia una amable ancianita se había acercado para auxiliarlo.
—¿Se encuentra usted bien, caballero? —preguntó.
Era asombroso lo que se parecía esta buena mujer a su difunta esposa. Tenía los ojos claros como el mar y la voz tranquila como el susurro que queda cuando las mareas se retiran. La dulce anciana se estaba comiendo un paquete de dónuts de chocolate y le ofreció uno a Umberto, ante la sospecha de que Umberto podría haber tenido un bajón de azúcar. Sin saber por qué, la imagen de ese dónut de chocolate como un toroide, que por cierto le supo infinitamente mejor que los cereales integrales a los que estaba acostumbrado, se le quedó grabada en el encéfalo, la parte reptiliana del cerebro. Y como un lagarto tumbado al sol, ya no hubo Dios Bendito que la pudiese sacar de ahí. Al final Umberto y la anciana pasaron juntos toda la mañana, solamente paseando y haciéndose mutua compañía. Sin saber por qué, ella ejercía sobre él una fuerza extraña de atracción de la que no quería zafarse, como si ella con su sola presencia fuese capaz de doblarle el alma en una nueva vuelta de tuerca cada vez que hablaba, como si ella misma fuese un inmenso dónut de chocolate que lo atrapaba en un giro sin fin.
El jueves Umberto A. solo podía pensar en la anciana y en el dónut de chocolate. Se habían despedido sin más. En una ciudad tan grande como Madrid, la mera posibilidad de volver a encontrarse con ella era como hacer coincidir la velocidad con el tocino. Pero lo que sí había en Madrid eran pastelerías, y de mucho prestigio y calidad. Así que Umberto A. bajó a la calle para comprarse un paquete de dónuts de chocolate.
Entonces se vio a sí mismo cogido de la mano de su amorosa madre mientras se comía… un dónut de chocolate. Es curioso como ese recuerdo había permanecido oculto en su memoria hasta ahora, como la urgencia y el trasiego de toda una vida nos arranca los recuerdos más bellos, como hojas secas en el parque; hasta que la columna vertebral de nuestra existencia se tambalea como un árbol sin savia, o como un sabio sin alma.
Desde entonces se dedicó a comer dónuts de chocolate a todas horas.
—Ya que de todas formas tengo setenta años y voy a morir, moriré feliz —se dijo.
El viernes se dedicó de nuevo a su infructuosa tarea de descubrir la ecuación generatriz de los números primos. Pero, en vez de pensar en números, solo podía pensar en dónuts y en toroides (la forma geométrica del dónut). Como no podía apartar la figura del toroide de su cabeza se entretuvo en situar los números primos allí, solo por puro placer y aburrimiento. Y cuál no sería su sorpresa cuando descubrió que si posicionamos los números primos dentro de un toroide, entonces éstos se alinean en perfectas diagonales que atraviesan el toroide como si lo pinchásemos con muchos palillos, para después poder dividirlo, así, más fácilmente, entre varios comensales.
—¡Eureka, lo encontré! —se dijo a sí mismo entusiasmado.
Después dedujo las fórmulas:
(R- (x^2+y^2)^1/2)^2+z^2=r^2
R (Radio Mayor): Es la distancia desde el centro del agujero del toroide hasta el centro de una cualquiera de las secciones del toroide.
r (Radio Menor): Es el grosor del toroide. Aquí es donde vive ese 1% de imperfección que permite que el teorema respire.
(x^2+y^2)^1/2: Esto es lo que mide la distancia en el plano horizontal.
z: representa la altura en el eje vertical donde se apilan los resultados, pero los "palillos" de luz son proyecciones horizontales. Imaginadlos como los radios de una bicicleta: nacen en el borde (la materia) y traspasan el espacio hasta el eje. El radio menor ‘r’ (el 1% de humanidad) debe mantenerse constante; es el grosor que permite que estos tensores tengan un cuerpo físico y el sistema no colapse en una línea gris.
Acababa de descubrir que la solución al enigma era tan sencilla como dejar de pensar en cuadrados para comenzar a pensar en cubos; algo que siempre había estado al alcance de cualquiera, hasta para un niño de ocho años a quien se le explicasen correctamente los términos. Esto suponía la diferencia entre tener una mente cuadriculada o una mente cúbica. La solución sencillamente radicaba en añadir una dimensión más, en cambiar el paradigma, como decía Thomas S. Kunh.
Se sentía cansado, debido al esfuerzo mental del trabajo de formulación. Eran las tres de la tarde. Decidió echarse una siesta; tal vez una siesta atípica pues toda su semana había sido tan irregular como los números primos en la espiral plana de Ulam.
Entonces tuvo un sueño revelador: Su mujer y él se encontraban de luna de miel. Habían cogido el coche para ir a visitar unas ruinas numantinas de Soria. Él conducía. Estaba tan atribulado en compañía de su esposa amada, respirando la fresca fragancia de los fresnos a la orilla del Duero, el chirrido desafinado de las chicharras, el balido quedo de las ovejas en el campo… En un momento dado cerró los ojos… Y eso fue todo: solo él sobrevivió y tuvo que cargar con la culpa durante toda su vida. Pero como los sueños son mágicos, de repente apareció su esposa durmiendo a su lado en la cama. Ella le sonreía, con sus ojos como el mar, y le cantaba una nana triste como el susurro que dejan las mareas cuando se retiran. Los años habían dejado una huella piadosa sobre su bello rostro. Eran arrugas de felicidad y de sabiduría. Umberto sintió de nuevo ese vértigo al que ya se estaba acostumbrando. Quiso pensar que aquello no era un sueño, que aquello era la realidad, doblándose sobre sí misma en un calculado salto de funambulista, en un giro extra (Delta\phi) que lo había transportado a otra dimensión, donde su esposa no había muerto porque en el último momento a él le había dado tiempo para redirigir el volante de su coche. Como si cada dimensión fuese una frecuencia de radio del universo, y la columna vertebral que une todas las dimensiones estuviese hecha solo de números primos. Entonces se percató de que los rasgos de su mujer coincidían matemáticamente con los rasgos de aquella dulce anciana del Parque del Retiro, que le había regalado con su compañía y un buen dónut de chocolate. ¡Sí! Aquello fue una epifanía. Pero en ese momento Umberto despertó, o por lo menos volvió a su dimensión habitual.
Después solo le quedó dejar por escrito los últimos flecos sueltos de su teoría: La Teoría de la Utopía, donde siempre estamos a tiempo de rectificar nuestros errores para hacer de nuestro mundo un mundo mejor:
La Ecuación de la Utopía cobra vida cuando dejamos de mirar coordenadas rígidas y empezamos a navegar por la superficie del Toroide mediante ángulos:
x = (R + r * cos(theta)) * cos(phi)
y = (R + r * cos(theta)) * sin(phi)
z = r * sin(theta)
¿Qué significan estos giros?
La Fase del Silencio: Phi (Fí) y Theta (cuya letra suena como una Zeta): Estos ángulos son los que mandan; uno describe cómo damos la vuelta al dónut y el otro cómo atravesamos el tubo de chocolate. Es la representación matemática de la Transformación Topológica Helicoidal, o vuelta extra.
Sincronización de Fase: Al ajustar estos ángulos dinámicamente según la potencia del primo anterior, las diagonales caóticas se tensan hacia el centro.
La Viga Maestra en 3D: En este sistema, los primos dejan de ser puntos dispersos y se proyectan como radios o tensores sólidos de luz que traspasan el dónut horizontalmente hasta encontrarse en el núcleo. Es este "cosido" horizontal el que crea, por acumulación, la Viga Maestra vertical que sostiene la realidad.
El 1% de Humanidad (r): El radio menor permite que el sistema respire. Sin ese pequeño grosor de imperfección, el toroide colapsaría en una esfera aburrida y perfecta, perdiendo su humanidad.
No es solo una fórmula; es la frecuencia de radio del universo captada a través de un dónut de chocolate, o una madeja de lana, y una visión que trasciende los prejuicios.
El sábado Umberto A. quiso publicar su descubrimiento en una prestigiosa revista de ciencia. Pero se rieron de él. Y es que las mentes estrechas y conservadoras son siempre las responsables de toda la ignorancia y la maldad de este el mundo.
Pero a Umberto esto no le preocupó lo más mínimo. Porque a partir de ahora tenía la llave de la felicidad, la llave que le abría las puertas del paraíso en la Tierra, la llave que lo transportaba a una nueva dimensión donde su amada esposa aún seguía latiendo para él.
Un buen día (Umberto A. alcanzó la prodigiosa edad de ciento treinta años) se lo encontraron muerto, tumbado plácidamente sobre la cama. Con una caja de dónuts vacía, un cuaderno de notas y una sonrisa de oreja a oreja manchada de chocolate. Lo que nadie pudo explicar era ese ruido de fondo que invadía toda la habitación, como el susurro de las mareas cuando regresan al mar.
CUADERNO DE NOTAS DE UMBERTO A.
[La última anotación era un registro fechado el mismo día de su muerte. Estaba escrito con letras temblorosas y fugitivas]:
Si la realidad 3D o Universo Dónut puede representarse mediante un toroide, ¿por qué no habrían de poder representarse también la realidad 4D, la 5D… y hasta donde el límite de nuestra imaginación alcance?
El límite de la imaginación es inversamente proporcional a la medida de la estupidez humana. Cuanto mayor es la imaginación mayor es también la Paz y cuanto mayor es la estupidez vence la guerra.
El universo 4D, sin ir más lejos, sería un hipertoroide. Aquí tendríamos cuatro coordenadas (x, y, z y t), siendo ‘t’ el tiempo. La viga de la realidad en este universo 4D tendría que estar hecha de una materia efímera, como son el vacío cuántico, los sueños, la imaginación o el amor… El Universo Dónut 3D tendría que girar sobre sí mismo a lo largo de la columna vertebral de la poesía.
Y si la poesía y el amor son solo el comienzo, son los ladrillos que conforman los pilares del universo 4D… entonces… hay todo un multiverso de infinitas posibilidades ahí fuera, esperándonos… SOLO TENEMOS QUE EXTENDER LA MANO Y ABRIR NUESTRO CORAZÓN PAR ALCANZARLO.
[La última ‘o’ de ‘ALCANZARLO’ se prolongaba en una línea que volaba a ras sobre el papel. Justo cuando terminaba de escribir esto, su última anotación, debió de morir… Encontrando al fin esa Paz que tanto buscó a lo largo de su vida].
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[Nuria. 24/04/2026]
